La madera baila entre los brazos de mi abuelo,
un martillo ronda la acción vibrante,
tête à tête, los clavos se suman;
increpando a la madera. (El abuelo no sabe nada).
Si los cuchillos no quemasen, ¿que quedaría para la manada?
cambio caigo, de lustre barniz,
las manos de mi abuelo ya son aves de rapiña;
que le buscan hasta el último roce, sin que se sufra.
La madera esta ahuecada, porque es de tronco seco;
seco y viejo, viejo y sordo,
pero así la mímesis ingenua y griega le talla un par de cuentos al abuelo
que construye con sus manos, y le imita el parque añejo.
Que ni el circo de clavos te caiga cerca,
pues la brisa lastimera, deja magullada a esta ingenua...
¡Pobre madera!, la vida le cebó su destino acabado,
ahora es una mesa, que descanza en mi pasado.
Don Retamal, siempre presente en mis letras.
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3 personas han dejado sus palabras aquí:
Nada más entré porque me dejaron pasmado tus preferencias musicales. Son tan tan tan parecidas a las mías que dije: "este espíritu debe tener algo para decirme". Y no le pifié, por suerte. Me gustó mucho tu blog.
Mica muy lindo el blog, me gusto, producctivo. pasaste por el nuestro. santi burgos
Reina, seguramente el abuelo estaria orgulloso al igual que yo de esas palabras que trasmiten la esencia de ese hombre que podia transformar un trozo de madera en un objeto importante,porque esa obra llevaba consigo la sencillez de un hombre que supo hacer pequeñas cosas que llenaron nuestro corazon.
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